Ton père a froid La voix de ma mère murmure, simple, familière. Se mêle aux paroles du prêtre. À la messe, je suis l’enfant perdue dans les langues sages, j’écoute pour ne pas ressentir, engourdie de flottement sonore, prétexte à rêverie sérieuse. Je t’ai touché après une vie à éviter la présence. J’ai caressé ton … Lire la suite de Ton père a froid