Dans une rue étroite et droite, un homme petit et trapu marche au milieu de carcasses d’immeubles

pendues aux crocs de l’enfer.

Les façades de brique rose décapitées et saignées à blanc ont le teint blafard.

Au premier étage éventré, une patère tient par une cheville.

Au deuxième, un volet retenu par les pieds bat de l’aile.

Au troisième s’abandonne un matelas sans ressorts.

L’inconnu en treillis vert de gris tient fermement la main d’une petite fille habillée en bois de rose.

Il lui chuchote

Pour faire du noir de Chine, il faut bouillir du noir de fumée.

* Dédié à l’Ukraine

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